叶远可以闻见冷。
风是冷的，月是冷的，这冷是无边的，似乎隐约有虫相对和鸣。
他盘腿坐在阳台上，含着一口深秋，沉入阔大的阒静，思绪呈网状张开，捕捞虚不盈捧的空。叶远是平原上的岩峭，血慢慢流着，时间也慢慢流着，风化着他的身体，几乎侵蚀出一个能走进人群的形状。
他确乎走进人群之中，已然成为了流进死水潭的河渠中的一滴。
他被剥开，被藏进泥土和草根之间。
这寂寥又从何而来呢？
他想起蛋糕上熄灭的蜡烛，黑暗是石蜡的臭味；他想起灌满口腔的北风，没有莹白细雪，只门卫室亮着一盏惨白的灯；他想起灼烧视网膜的骄阳，水花里浮动着彩虹，树影压来；红叶挂满了墙，摇摇欲坠，萚叶踩起来干脆又软韧，枫藤裸露出来，已经老了；又是秋，根源几乎是无可溯的，就像虬结的树枝，根不知往何处。
天上的光和地上的光对望，是始自地平线处对称的辉煌明亮。
叶远闻见冷，冷铺天盖地地压来，钻进骨头缝里，他忘记自己只穿着单衣。他的睫毛颤了颤，坚不可摧的透明围城从眼睑轻微地撕裂。
石蜡味的灰尘要填满他的肺，要他不得呼吸。
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